Três carinhos

Tinha três lembranças da mãe. Três carinhos, como ele disse. Três pequenos frames da memória de ter uma mãe. No primeiro, a via descendo a ladeira da rua descalça onde moravam, de casaco azul. Via o azul da aba do casaco voando ao vento. No segundo, um pouco mais longo, eles enxotavam alegres uma andorinha que sobrevoava a nave da igreja que ela varria. No terceiro, ela subia num ônibus. E isso foi tudo o que ficou na sua pequena memória de criança quando a mãe morreu num acidente. O resto era memória dos outros: que ela levantou, deu o peito ao bebê que segurava, disse para sua irmã mais velha que estava bem e, logo depois, partiu para o infinito.

Hora do banho

Hora do banho!